Recado para mim

"Seja leve,
ácido,
insolente
e melancólico."

"Não existe nada mais lindo que os momentos felizes dos homens infelizes. O que pode servir de definição para a arte".

Escrever agora é comunicar, e não guardar.
Il n'a pas d'hors text. Alors, bem e com responsabilidade.

Ficção, realidade e almoço de urso

O que distingue um filme de ficção de um documentário é só o modo como ele é produzido. Há o mesmo tanto de verdade e ficção nos dois gêneros. Quem dirige o filme é uma pessoa que sujeita as cenas à sua subjetividade; adaptar cenas a uma narrativa já é inventar, não importa quão real seja a história ou os personagens.

Acontece que o gênero do filme direciona o pensamento. Quando o sujeito pára para assistir a um documentário, espera que todas aquelas cenas sejam reais, ou que pelo menos o modo de produção daquelas imagens seja factual, sem encenação.

Essa introdução foi para falar do Herzog. As imagens dos filmes dele sempre foram fantásticas. Como exemplo, Nosferatu, remake do clássico homônimo do Murnau, ícone do expressionismo alemão. A cena das portas se abrindo no castelo do vampiro e revelando um terrível e apático Klaus Kinski em posição mamãe-sou-vampiro é inesquecível. Acontece que nem a dupla Herzog-Kinski consegue competir com Hollywood, que não se basta a uma cena de vampiro com uma grande atuação e direção, mas usa dos efeitos especiais multimilionários para encher a cena de morcegos, sons e o caralho a quatro.

Esse sobreuso dos efeitos especiais acabam anestesiando nossa percepção estética cinematográfica, e quando voltamos ao grande Nosferatu do Herzog aquela cena genial já não parece de tanta relevância. O negócio é que acabamos vendo tudo com a naturalidade de quem pensa que no cinema nada é impossível.

Quando os irmãos Lumière filmaram um trem, os espectadores fugiram da tela achando que o trem os ia atropelar. Queria ter sido um desses espectadores de cinema, totalmente sensível à imagem do novo, à imagem inusitada impossível de acontecer na realidade.

Aí que entra a sacada do Herzog. Quando viu que não podia competir com toda essa parafernalha tecnológica, começou a fazer documentários. A imagem do documentário é a única que ainda nos desperta a curiosidade gerada pelos irmãos Lumière, porque ainda acreditamos nela como se fosse verdade. Um documentário é o único lugar onde um homem comido por um urso ainda nos impressiona na era do bombardeio midiático, como no ótimo O Homem Urso. A história poderia ter sido contada como ficção, mas o que é um homem comido por urso depois de tudo que já se viu Hollywood fazer? Ao contar a história como um documentário, ele ainda se safa de ter que achar um final genial ou esconder quaisquer sutilezas da história.

Sacada de gênio.

ai, minha aura

eu que sempre defendi a arte pós-moderna me vi decepcionado quando me contaram hoje que há mais 27 pensadores do rodin pensando pelo mundo. jacaré gosta? nem eu.

já me peguei decepcionado antes quando, no tate modern, vi a fonte do duchamp. em baixo, uma plaquinha, dizendo que a fonte original foi roubada, e aquela era uma das 19 réplicas feitas pelo próprio duchamp. tava escrito lá assim, pelo próprio duchamp. até onde eu saiba, ele não fabricava louça. ou seja, mais 19 mictórios foram indevidamente desapropriados.

isso tudo me parece a mesma relação do teatro com o cinema. e eu falo do ponto de cinéfilo inveterado, e até por isso. é muito mais fácil uma peça (não uso espetáculo, desculpe) ser emocionante do que um filme. o teatro é efêmero, cada apresentação é única, além do lugar de onde se senta na platéia e a atenção que se dá a cada segundo mudar a perspectiva da obra. o cinema é massivo, replicável.

não vejo isso como um defeito. o diretor de cinema precisa pensar num jeito mais eficaz de fazer contato com a platéia por causa disso. em época de efeitos especiais em que nada é impossível, pior ainda. mas isso é assunto pra outro post.

de resto, deixo o magrão poser pensar pela gente.

a terceira margem do rio

Os novos novos baianos e a menina que dança

Genial o encontro da Marisa Monte com a sogra. A direção, que acho que é do Walter Salles, também é impressionante - repara na luz da varanda e nos movimentos de câmera que são os mesmos do primeiro clipe de A menina Dança, em que a baby cantava por trás de um varal.

A Azinhaga de Saramago

O sol forte que vem da rua faz parecer ainda mais escuro dentro desse bar em que os únicos sinais de eletrecidade são a geladeira com as cervejas e a tevê que passa um filme de ação com o Tom Cruise. Três velhos, um em cada mesa de madeira, meio que uniformemente vestidos, assistem partes do blockbuster sem muita atenção, entremeando explosões com comentários em um português ranzinza e quase indiscernível.
Esse bar de pouco mais de 10 metros quadrados é na verdade um dos lugares mais badalados dessa freguesia. As notícias locais, todos as acompanham pregadas aqui numa estante que também serve para exibir diferentes tipos de vinho. O Lagartixa veio parar nessa pacata vila de Portugal chamada Azinhaga na esteira do último livro de José Saramago, As Pequenas Memórias. Por menos cosmopolita que esse lugar possa parecer, foram nessas ruas que aprendeu a falar português o único prêmio Nobel de Literatura da língua portuguesa.
A pouco mais de duas quadras desse bar, depois de um parque, fica a biblioteca José Saramago, pequena, simples, financiada pela prefeitura. O dono da horta que se avizinha, José Ribeiro, fala de Saramago como fala do José da padaria – ele os visita, conhece desde criança. Não tem opinião sobre o quão pessimista é a literatura do conterrâneo, contudo.
Nesse último livro, Saramago conta saudoso peripécias que aconteceram enquanto morava aqui. Sentar na praça e só ouvir o barulho do Almonda - apesar de esse rio hoje ser um esgoto a céu aberto - dá uma pista do motivo por quê Saramago salvou Azinhaga de sua pontaria certeira na hora de criticar a sociedade através de parábolas: a pobre freguesia agrícola parou no tempo, esqueceu de acompanhar a modernização do resto do mundo. Eu não agüentaria ficar aqui mais de uma semana, mas, aos 85 anos de idade, Saramago “volta a Azinhaga para acabar de nascer”, através desse poético e ficcional livro de verdades que soa mais como uma despedida.

Minha idade mental

[x] I know how to make a pot of coffee.
[x] I keep track of dates using a calendar.
[x] I own more than one credit card.
[ ] I know how to change the oil in my car.
[x] I do my own laundry.
[x] I vote every election.
[x] I can cook for myself.
[x] I think politics are exciting.
[ ] balance my checkbook.
total: 7
[ ] I show up for school/college/work every day early.
[x] I always carry a pen in my pocket/purse.
[x] I've never gotten a detention.
[ ] I have never smoked a cigar.
[ ] I have never gotten completely trashed.
[ ] I have forgotten my own birthday at least once.
[x] I like to take walks by myself.
[x] I've watched talk shows.
[x] I know what 'credibility' means without looking it up.
[x] I drink coffee at least once a week.
total: 13
[x] I know how to do the dishes.
[x] I can count to 10 in another language.
[x]When I say I'm going to do something I do it. (usually!?)
[x] My parents trust me.
[x] I can mow the lawn.
[x] I can make adults laugh without being stupid.
[ ] I remember to water the plants.
[x] I study when I have to.
[x ] I pay attention at school/college.
[ ] I remember to feed my pets.
total: 21
[x] I can spell 'experience' without looking it up
[ ] I work out on a regular basis.
[x] I clean up my own mess.
[ ] The people at Starbucks know me by name.
[ ] my favorite kind of food is take out.
[x ] I have gained weight since high school.
[x] The first thing I do when I wake up is get caffeine.
[x] I cant go to the store without getting something I don't need.
[x] I understand political jokes the first time they are said.
[x] I can type quickly.
total: 28
[x] I have realized that the weather forecast changes every hour.
[ ] My only friends are from my place of employment.
[ ] I have been to a tupperware party.
[x] I have realized that no one will take you seriously unless you are over the age of 25 and have a job.
[ ] I have more bills than I can pay.
[ ] All my friends are older than I am.
[ ] I can say no to staying out all night.
[x] I use the internet every day.
[x] My wardrobe hasn't changed in a while.
[x] I can read a book and actually finish it.
Total: 33

Ilha da Magia

University of Nottingham e Broadgate Park

Nottingham

tropicalia mood

se você pensa que vai fazer de mim
o que faz com todo mundo que te ama
acho bom saber que pra ficar comigo
vai ter que mudar

daqui pra frente
tudo vai ser diferente
você tem que aprender a ser gente
o seu orgulho não vale nada

você tem a vida inteira pra viver
e saber o que é bom e o que é ruim
acho bom pensar depressa e escolher
antes do fim

você não sabe
nem nunca procurou saber
que quando a gente ama é pra valer
o bom é ser feliz e mais nada

pela Gal

Karla, a lente de contato

Oi! Eu sou uma lente de contato, e como toda lente de contato você não pode me ver, sou transparente. Essa é uma das minhas características, ser transparente. Mas não é por isso que eu vou deixar você esquecer de mim.
Nós ficamos juntos uns bons dois meses, não gosto da palavra descartável, mas é assim que sou conhecida. Eu sei que você não quer me tirar porque tenho um grande valor de mercado, mas, benhê, cansa, né. Quero explorar, conhecer o mundo, ver o que tem além dessa sua vidinha de casa-trabalho. Dei azar de cair na sua caixinha. Por isso que nos últimos tempos a gente tem tido aquela briga na frente do espelho, você pega o dedão para me enfiar olho adentro e eu dou um jeitinho de pender para um lado e me escapar. Ou você achava que aqueles lugares estratégicos onde eu me escondia eram obra do acaso? Embaixo da torneira, grudada no espelho, do lado de baixo da beirada da pia, até embaixo do seu queixo me escondia. E vinha mãe, pai, irmão, atrás de mim e procura e procura e sempre me acham. Já tô pensando no próximo lugar.
Daí você me pega, joga um pouquinho dessa solução achando que me limpa, só pra tirar um peso da consciência, porque se você me botar contra a luz vai ver lá aqueles pelinhos que você bem sabe que estão lá mas não sabe de onde vieram. E mais umas gosminhas e tal. Você preferiria não ver, mas você precisa saber se tá me pegando de frente, e pra isso precisa ler o meu 123 e ter certeza que meu 123 não é 321.
E daí você finalmente me cansa e me coloca, eu fico lá, fingindo que esqueci, quietinha. Mas de repente, não mais que de repente, me viro de lado e me escondo atrás do seu olho bem dobradinha. A hora que eu mais gosto de fazer isso é no cinema. É emocionante como você fica bravo e ameaça me jogar pia abaixo. Mas claro que não, você tem que ver o filme, brigamos um pouco mais, e, agora sem solução pra limpar, você me bota no olho e volta pro cinema com aquele inchasso, todo vermelho, e coça, coça, coça, e, não fosse pela pessoa que está com você, deixaria o cinema e iria pra casa. Eu posso ser irritante às vezes.
Mas você não me deixa porque gosta de mim. Imagina só, ter que usar aqueles fundo-de-garrafa. Você não teria problemas comigo no cinema, mas certamente não teria ninguém para acompanhá-lo ao cinema. Fundo de garrafa? Fala sério. Não quero ficar parecendo egocêntrica, mas sou muito melhor do que os óculos.
De você só tenho uma queixa a fazer: você me sufoca. Me deixa respirar, vai. Não me larga nunca, até dorme comigo - bem você sabe e eu sou prova que a oftamologista já falou que não pode. Só de raiva eu suo toda e fico bem sequinha e me grudo com força no seu olho pra quando você acordar dar aquela sensação de não-devia-fazer-isso. As vezes de noite dou até umas cutucadas e uns arranhões na sua córnea, mas você parece que não se toca!
Isso não me faz gostar menos de você, mas vejo que é hora de nos separarmos. Não quero parecer chantagista ou ameaçadora, mas bem conheço uma gangue de fungos que pode vir atrás de você se não me deixar ir. Falo sério. Sempre gostei de você, me dá uma chance de renovar agora, vai. Não importa o que você faça comigo, quero simplesmente recomeçar.

Bom sujeito não é

Quem não sabe
fazer poesia
faz prosa.

Quem não sabe
fazer prosa
faz poesia.

Quem não sabe
nem um nem outro
tem mais com o que se preocupar.

Agora,
escrever algumas
palavras por linha
não faz do negócio
uma poesia,
porra.
E muito menos uma prosa.

Milão

Oxford

A Velha York

O que sobrou de Sherwood Forest

À procura de Mr. Hood

O cornudo do Bonzão

Eu tinha, há vinte anos, uma perspectiva muito diferente do mundo - um metro mais perto do chão, por aí. No meio daquelas cabeças na Felipe Schimitt não podia contar muito com a visão como defesa do acaso; isso explica porque segurava mais firme a mão do meu pai quando ouvia num megafone uma voz rouca e grave falar do Bonzão. O Bonzão tinha, sim, ofertas especiais, minha mãe até comprou uma geladeira lá, bem lembro, meus melhores amigos têm carnê. O problema é que meu sangue, que naquela hora corria mais rápido e parecia que tinha recebido uma injeção de Halls preto sabia que dentro em alguns passos veria sobre aquelas cabeças um par de cornos que me fariam tremer. Tentava desviar, meu pai ria, mais alguns passos surgia aquela figura vestida de forma incompreensível, calças de couro justas, prata, cores, um megafone na boca e caixa de som a tiracolo, na cabeça dois chifres, uma imagem de belzebu e que invariavelmente, não me engano, me dava uma piscada ou ameaçava falar de mim pra que toda a cidade escutasse. Falar que eu tinha medo. Ah, como isso me faz crer no Freud, "lembranças infantis, antes dos 7 anos, usualmente traumáticas" (Freud, 1889), ou qualquer coisa assim, o Freud que é tão pisado hoje, coitado. O Freud me entende.
Fujo dos meus traumas como todos fogem dos seus. Pensando no Freud resolvi encarar esse trauma de infância e desmistificar a figura do cornudo do Bonzão da Felipe Schimitt. Uma análise, análise, digo, de psicanálise. Já faz vinte anos, eu sei, o Bonzão chama Ponto Frio, eu sei, minha perspectiva está lá pelos um e oitenta, um e oitenta e um, depende, mas lá está ainda o cornudo, e venho descendo a Felipe Schimitt e ele parece onipresente, aquela voz anunciando agora talvez um leque maior de lojas, subiu na vida, diriam-me. Mas digo, agora, pra mim, principalmente, ele é um cara normal.
O nome dele é Valdemar e acorda às 6. Acorda de mal-humor um pouco, mas come um pão com manteiga e um café preto sem açúcar e sai porta afora de casa porta adentro do resto do mundo e vai até o ponto de ônibus. Ou perde aquele ou espera muito, inferno, ônibus, que saco. Mas pega a linha Rio Vermelho-Centro, agora baldeada, e fica lá, na viagem de hora e cinquenta, duas horas até um lugar que fica a não mais de vinte minutos. Culpa dessa cidade, cheia de morros: ônibus tem que dar voltas e voltas até chegar ali do lado. Mas pelo menos dá uma olhadinha no mar de manhã cedo, e gosta. Hoje, teve sorte, pegou um lugar sentado e ficou olhando pela janela, pensando nem ele sabe no que, aqueles pensamentos que pulam de um pro outro sem que se queira ou perceba, diria-se daydreaming em inglês, mas que caralho de inglês o que, Valdemar só quer saber dos pensamentos e não me enche os culhões, apertados numa calça de couro. As pessoas já o reconhecem, formam meio que a fraternidade da linha das sete, afinal todo mundo tem que trabalhar todos os dias no mesmo horário. Ninguém gosta, mas todo mundo vai. De ônibus então, nem me fala! As pessoas o reconhecem, mas não é por isso que deixam de olhar, calça de couro, prateado e uma cor ou outra, meio paneleiro como diriam em Portugal, digo paneleiro para não dizer bixa ou viado, porque é politicamente incorreto, ou impoliticamente correto, apesar de todos nós sabermos que bixa e viado não é sinônimo de homossexual. Não é todo dia, muito menos megafone à tiracolo e na mão o chapéu, o chapéu, o chapéu com os cornos! São dois cornos de boi, ou de vaca, comprou uma vez de um sujeito por uns cruzados, mas diz pra todo mundo, claro, que é chapéu de viking. Nessa volto depois.
Chegando no escritório - gostaram desse joguinho com palavras né, o escritório dele é a rua, Que delícia. Delícia nada, hoje tá frio e não tem Valdemar vontade de falar. Mas fala. Não fala, sem antes, contudo, com a destreza com que um rei põe na cabeça uma coroa, daquelas bem de história da Disney, de ouro pontinhas e pedras preciosas, com a mesma destreza com que um rei põe na cabeça uma coroa e com o mesmo peso que uma coroa tem na cabeça de um rei, ele põe aqueles cornos de viking no topo da cabeça. Agora tá ali, assumiu a identidade do Bonzão, e ele põe seus cornos pra fora e acima da manada. Valdemar se metamorfoseou nO cornudo do Bonzão.
E começa: Hoje, só hoje, as ofertas que não vou ficar repetindo porque todo mundo sabe quais são as ofertas de uma loja de eletrodomésticos. Ninguém anuncia as ofertas como o Valdemar, me parece, livre do desemprego por vinte anos, tem que ser bom, mas todo mundo sabe, na verdade. E lá ele anuncia na rua as ofertas; se tem retorno ninguém sabe como medir, quem sabe o que seria do PIB e da economia sem o Valdemar? Ninguém sabe. Mas é claro que vai lá o jornalista perguntar ao dono da loja, ele vai dizer, Sim, é claro, vai puxar um saquinho do cornudo e o jornalista vai botar entre aspas e vai pensar,orgulhoso, Que bonita ficou minha matéria. Pode depois entrevistar o Valdemar e ele vai dizer uma coisa bem óbvia, bota entre aspas encaixa num lugar bem jeitosinho e tá lá do jeito que ele sabia como seria mesmo antes de fazer.
Prometi que falaria do chapéu de viking, e promessa é dívida, estou aqui eu e vou falar agora do chapéu do cornudo. Vamos imaginar um viking. Os vikings são sim aqueles escandinavos que era bons de barco e pegaram o barco e conquistaram quase tudo que era perto do mar na Europa, fala-se muito que conquistaram o norte do Reino Unido, mas até da Rússia tiraram um bocado. Mas por causa da Inglaterra é que ganharam até uma Era, a Era Viking, de quando eles estavam lá, de 790 a 1066, tirei isso da Wikipedia, http://en.wikipedia.org/wiki/Viking. Os vikings existiram mesmo, ao que me parece, estão até na internete, mas, para a surpresa da patuléia, nunca foi encontrada uma só evidência ou nada sequer de que esses polacos, digo, esses galegos, não, quero dizer, eles eram loiros e alvos mas não eram da Polônia nem da Galícia. Eles eram escandinavos, porra. Que confusão esse português, não entende nada de geografia e chama qualquer um de polaco ou galego. Nunca, volto, nenhuma evidência do uso dos chapéus com os cornos. Se à imagem do viking de chapéu o leitor associa a imagem da barba e do cabelão, outra má notícia. Não há nenhuma evidência disso, tampouco. A imagem do viking foi construída durante o Romantismo do século 18. Não só a imagem foi constrúida, mas o nome 'viking' foi (re?)inventado, já que a palavra não existia no inglês da Idade Média. Ou seja, os vikings são uma construção da literatura. Ainda bem que sou jornalista.
E, como jornalista, não construo nada, apenas relato a verdade da forma que aconteceu. E por isso relato toda a verdade sobre o cornudo do Bonzão, para que sirva também como um escape para o meu medo. E por isso falo que não, o chapéu não é de viking, mas sim, Valdemar é um brasileiro sofrido e não desiste nunca, e mesmo quando cai se levanta, porque o Brasil quer ordem e progresso e está nas mãos dos sofridos levar o Brasil para frente. E cada lágrima derramada numa tentativa frustrada e cada gota de suor caída da fronte de um dia de trabalho duro somadas farão o adubo para novas forças do porvir e pra frente nação e seleção do Brasil. Tinha que ser aquelas bestas do século 18, Shakespeare do cacete, não era?, construir um povo, olha que sacanagem!
A verdade me ajuda, de algum modo, a enfrentar meus problemas. Tentarei não desviar da próxima vez que encontrar o cornudo.

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